“Ya por la manera en que se implanta dentro del espacio, la iglesia deja entrever la verdad oculta bajo el velo de las apariencias. Siempre está orientada. Su cabecera, el punto hacia el que la comunidad vuelve los ojos cuando reza, mira hacia el este, hacia la aurora, hacia la luz que cada mañana se levanta disipando la ansiedad, proclamando la victoria cierta del bien contra el mal, de Dios sobre lo diabólico, de la eternidad sobre la muerte. La estructura del edificio también enseña…

De todos modos, los creadores, los que concibieron el edificio y escogieron sus ornamentos eran sabios, iniciados. Para todos ellos, las claves del conocimiento perfecto se encontraban en los números y en sus combinaciones….

Se tenía entonces a la matemática por la más alta de las ciencias humanas, la que llevaba a acercarse más a la naturaleza divina… No estaba separada ni de la astronomía, es decir de la observación en el firmamento de los reflejos más puros de la razón divina, ni de la música, es decir, del acto mismo de rezar. Al curso de los astros y a las armonías del canto llano, la ciencia de los números unía indisolublemente la arquitectura.”
(Gerges Duby, Europa en la Edad Media)

Aquella noche, el miedo pudo más. La suerte de cinco clérigos artesanos dependía de la decisión de un hombre con fiebre. Debían separarse para siempre. Tenían que huir. Una vez más, los antiguos gessa, los tabú del clan de los MacNjil, tenían razón. No podían continuar juntos. Habían esculpido bien. Por fin, se había hecho piedra la norma que exigía la estricta observancia de una tradición milenaria que habían aprendido en tierras lejanas.

Sin embargo, todo se había complicado cuando quisieron esculpir un número indeterminado de gatos. Esta última decisión les había constado la incomprensión. Alguien los había delatado, seguramente porque ese alguien pensó que nadie en su sano juicio podía querer colocar las esculturas de unos gatos como símbolo cristológico, como animales guardianes de un templo cristiano. Sólo a ellos, a unos extranjeros.