Mientras el olor a café se esparce por todo el ambiente, observo el magnífico reportaje y leo estos posteos que salvan del olvido al templo consagrado a San Juan en Santibañez del Río, en la provincia de Salamanca, que ha sido incorporado recientemente al banco de fotos de la web.

Dedicado actualmente a cementerio, San Juan aún conserva en muy buen estado gran parte del programa escultórico, como vemos en la rosca del arco decorada con flores o la imposta superior del alfiz, en el que se perfilan algunos greenman entrelazados. A esas fantásticas figuraciones y entre canecillos dispersos se unen sobre la portada, una cabeza humana entre dos barriles, dos garzas bebiendo de la misma copa y la cabeza de un elefante de gran tamaño, todo ello de una bellísima factura.

En otros tiempos, parecía que el abandono sería el final incluso del propio pueblo a tenor de lo que vimos; suerte que este otoño que Ray ensalza, le sea propicio y rejuvenecedor, con lo que no sería mal vaticinio que ensoñadoramente -para el próximo- tal vez fuera cubierto y retejado de nuevo, y trasladando el actual cementerio a un lugar más apropiado, visitable el interior durante la siguiente primavera y entonces... :


Te recuerdo como eras en el último otoño.

Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi ser ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de Pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
¡Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!

Más alla de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
PABLO NERUDA. Veinte poemas...

La emotividad poética de nuestro bardo nos transporta virtualmente al otoño en una doble vertiente, la del paisaje y el alma.

En un mundo en el que la destrucción de la naturaleza hace temer la degradación del otoño y la primavera, olvidamos que sin aquella perderemos el canto de las aves, como vamos perdiendo en la ciudad la vista de las inquebrantables montañas y sus paisajes, desafiadas ahora por la poderosa visión de verticales torres de cristal de acero. Ya nadie puede sentarnos ante una mesa de vetusto roble frente a un cuenco de frutas del bosque, ni encender una fogata en medio de la noche estrellada para narrarnos aquellas extrañas historias de lejanos cazadores y leyendas de magia ...

Sin embargo, nuestro bardo nos regala sus dulces bayas y aunque parecen sangrar entre las melancólicas ramas de los espinos con cada palabra escrita, sabemos que con ellas y su cálido susurrar se llena el otoño de vida, delatando las envenenadas de un mudo lenguaje, aquellas con las que el amor, implacablemente siega en un instante las penas del alma.

En las fotos, otro otoño más... también de frío y nieve en las proximidades de otra ruina, Bonaval:

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
Joan M. Serrat (Balada de Otoño)

Concluida la primera parte de su mágica letanía, en la que, unos tras otros, había ido llamando por sus nombres, que yo no podré repetir, a todos los espíritus del aire y de la tierra, del fuego y de las aguas, comenzó a percibirse en derredor un ruido extraño, un rumor de alas invisibles que se agitaban a la vez y murmullos confusos, como de muchas gentes que se hablasen al oído. En los días revueltos del otoño, y cuando las nubes, amontonadas en el horizonte, parecen amenazar con una lluvia copiosa, pasan las grullas por el cielo, formando un oscuro triángulo, con un ruido semejante.



El viejo, que a medida que rezaba y rezaba aquellos diabólicos conjuros había ido exaltándose y cobrando una energía y un vigor sobrenaturales, cerró el libro con un gran golpe, dio un soplo a la vela verde y, despojándose de las antiparras redondas, se puso de pie sobre la altísima peña donde estuvo sentado, y desde donde se dominaban las infinitas ondulaciones de la falda del Moncayo, con los valles, las rocas y los abismos que la accidentan. Allí, de pie, con la cabeza erguida y los brazos extendidos, el uno al Oriente y el otro al Occidente, alzó la voz y exclamó dirigiéndose a la infinita muchedumbre de seres invisibles y misteriosos que, encadenados a su palabra por la fuerza de los conjuros, esperaban sumisos sus órdenes:

-¡Espíritus de las aguas y de los aires, vosotros que sabéis horadar las rocas y abatir los troncos más corpulentos, agitaos y obedecedme!



-Señor, hacia la parte de la raya de Castilla sucede una cosa extraordinaria. Sobre la cumbre del monte de Trasmoz, y donde ayer no se encontraban más que rocas y matorrales, hemos descubierto al amanecer un castillo tan alto, tan grande y tan fuerte como no existe ningún otro en todos vuestros estados. En un principio dudamos del testimonio de nuestros ojos, creyendo que tal vez fingía la mole la niebla arremolinada sobre las alturas; pero después ha salido el sol, la niebla se ha deshecho y el castillo subsiste allí oscuro, amenazador y gigante, dominando los contornos con su altísima atalaya. LAs brujas de Trasmoz. G. A. Bécquer.

Abrazos.

Fantastico Rayave, es genial lo que ahces^^

¡Hola Dogfax, joven amigo! Me alegra saber que tus ojos siguen buscando el románico en el paisaje de la vida: tus fotos son buena prueba de ello. También me alegra que te haya gustado la anterior entrada en la que el Poeta más romántico de nuestra historia sitúa uno de sus relatos en el castillo de Trasmoz. Esta leyenda forma parte de una de lasCartas que compuso desde su retiro en el Monasterio de Veruela. En tu honor va esta nueva entrada, esta vez con algunas imágenes de lo poco que queda de románico en dicho monasterio, el cual, cuando fue conocido por el autor, tenía un aspecto más ruinoso del que se ve hoy en día.

Al parecer es el primer monasterio cisterciense de Aragón, y el documento más antiguo referido a su fundación es la confirmación por el rey navarro García Ramiréz de la donación de los lugares de Veruela y la Oliva y sus posesiones al monasterio cisterciense de Santa María de Niencebas (Fitero, Navarra) en 1145 para la erección de sendos cenobios de la Orden. Los monjes encontraron en los bosques del somontano del Moncayo el silencio y la soledad que su regla monástica exigía, además de otros dos elementos esenciales: piedras –las canteras de la zona- y agua –la del río Huecha-.

Pero aquella otra gran puerta del templo, tan llena de símbolos incomprensibles y de esculturas extrañas, en cuyos sillares han dejado impresos los artífices de la Edad Media los signos misteriosos de su masónica hermandad, aquella gran puerta que se colgaba un tiempo de tapices y se abría de par en par en las grandes solemnidades, no volverá a abrirse, ni volverá a entrar por ella la multitud de los fieles convocados al son de las campanas que volteaban alegres y ruidosas en la elevada torre. Para penetrar hoy en el templo es preciso cruzar nuevos patios, tan extensos, tan ruinosos y tan tristes como el primero, internarse en el claustro procesional, sombrío y húmedo como un sótano, y dejando a un lado las tumbas en que descansan los hijos del fundador, llegar hasta un pequeño arco que apenas si en mitad del día se distingue entre las sombras eternas de aquellos medrosos pasadizos...

Wikipedia

Por la derecha se extiende la remendada tapia de un huerto, por encima de la cual asoman las copas de los árboles, y a la izquierda se descubre el palacio abacial, severo y majestuoso en medio de su sencillez. Desde este primer recinto se pasa al inmediato por un arco de medio punto, después del cual se encuentra el sitio donde en otro tiempo estuvo el enterramiento de los monjes. Un hilo de agua, que luego desaparece y se oye gemir por debajo de tierra, corre al pie de tres o cuatro árboles viejos y nudosos. A un lado se descubre el molino, medio agachapado entre unas ruinas...

Aloste. Otoño en Veruela.

Siempre que atravieso este recinto, cuando la noche se aproxima y comienza a influir en la imaginación con su alto silencio y sus alucinaciones extrañas, voy pisando quedo y poco a poco las sendas abiertas entre los zarzales y las hierbas parásitas, como temeroso de que al ruido de mis pasos despierte en sus fosas y levante la cabeza alguno de los monjes que duermen allí el sueño de la eternidad.



Sin embargo, a su incierto resplandor pueden distinguirse las largas series de ojivas festoneadas de hojas de trébol, por entre las que asoman con una mueca muda y horrible esas mil fantásticas y caprichosas creaciones de la imaginación que el arte misterioso de la Edad Media dejó grabadas en el granito de sus basílicas: aquí, un endriago que se retuerce por una columna y saca su deforme cabeza por entre la hojarasca del capitel; allí, un ángel que lucha con un demonio y entre los dos soportan la recaída de un arco que se apunta al muro... G. A. Bécquer. Desde mi celda.

Valeriano Becquer. Dibujo de un capitel de la portada.

Abrazos.

Alegres campos de romanico
que veo desde el camino
alegres en su color
como en su olor
salpican mis marrones pupilas
romanico, es mejor que unas tilas
En el otoño o la primavera
en Mioño o Santa Maria de Tena
en Slamanca o en la antigua Segontia
con la manta camino por la angosta via

Si, no soy buen poeta^^

Pero queria unirme a este gran ppost^^
En serio,gracias rayave

Bueno Dogfax, vas mejorando en el empleo de las armas. Ojalá merezca el vº bº de nuestro Bardo, aunque sólo para la lertra del poema que nos incluyes...

¡Precioso, Dogfax! Lo más hermoso de la poesía, para mí, no está ni en lo que se dice ni en como se hace, sino el hecho de darse en forma de palabras, en la generosidad de compartir emociones, en el deseo de CONMOVER, de aportar un rayo de belleza a la oscuridad de la rutina. Gracias a tí, joven amigo.

Permíteme que esta vez dedique esta entrada a nuestra querida amiga Mati , en cuya tierriña el magosto está a punto de celebrarse...

Santa Cristina de Ribas de Sil.

En la Península y en otros países, parece guardar relación con las de San Juan y San Silvestre. Todas estas celebraciones nos recuerdan a la vieja fiesta del Imbolc, fiesta celta dedicada al fuego sagrado.

Pero su significado va más allá del ritual del fuego. Este es, sin duda, el elemento que purifica, por el que se logra de algún modo la inmortalidad. Este purificar es el renacer. Los celtas, pueblo omnipresente en la cultura galaica, celebraban el año nuevo, justamente cuando ahora se celebra el magosto. Ese día los celtas tenían también una fiesta: el Samainn. Los muertos bajaban a las casas durante las noches. Las puertas debían de ser dejadas abiertas y la lumbre encendida para poder así mitigar el frío.

Entre los gallegos, se tiene la creencia de que las ánimas, bajan a calentarse al lado del fuego del magosto. Y cada castaña comida es un alma que se salva. Las concomitancias entre una y otra fiesta son claras. Xesús López Temez



Murieron las castañas en el fuego, la bota ya está sin aliento y el garrafón no pesa; pero aún alrededor de la ceniza de la hoguera sin fuego estallan las risas en las gargantas nuevas. Diréis que los hojatos marchitados de las viñas son señal de muerte que trae el invierno. Diréis que el magosto es el final del fruto de los castaños; y tendréis razón; pero tendréis que confesar que las viñas convertidas en jardines son bien hermosas y que las castañas se queman entre las risas y entre amores. Porque en nuestra tierra, hasta la muerte tiene encanto. Y si no lo creéis, venid a ver Galicia en el mes de San Martiño. EL OTOÑO EN GALICIA, del poeta gallego Florentino Cuevillas.

Y un enlace, para desayunar calentito con buena música e imágenes de la más bella de las estaciones... http://www.youtube.com/watch?v=ZWgPlRgj ... re=related

Abrazos y feliz día.

El castell de Roset , en Vilada era uno de los limites de Pedret.Voy a demostrar como no tengo criterio literario.

Retorcidas las raices , retorcidas las piedras
Grietas en los muros , grietas en la tierra
Compañeros de siglos , juntos vivimos
un esplendor ya olvidado.

Juntos morimos , juntos esperamos
el ultimo rayo que nos abata.


Y como es otoño , yo me lleve mi cesta de "bolets" y volvi con mis niscalos , setas de cardo , ...
Espero que mi poesia fotografica sea mejor.
Buen provecho.

"Viví primero en la manada de los cerdos, / heme aquí ahora en la bandada de los pájaros". Tuam mac Cairill, poeta irlandés altomedieval. (sacado de "el fantasma de la glorieta")

Os felicito por vuestro estilo, especialmente a Dogfax por su magnífico poema.Saludos